Fuori era già quasi buio e pioveva. Stavo sull'ampio davanzale bianco di un'enorme finestra nel refettorio dei bambini con uno straccio e un detergente per vetri tra le mani, osservando le gocce d'acqua scorrere lungo il vetro. Un'insopportabile sensazione di solitudine mi stringeva il petto e volevo davvero piangere. Molto vicino, i bambini dell'orfanotrofio stavano provando le canzoni per lo spettacolo "Cenerentola", la musica risuonava dagli altoparlanti, ed era in qualche modo vergognoso e indecente scoppiare a piangere in mezzo a questo enorme refettorio, tra estranei che non lo sapevano. prendersi cura di me.
Tutto è stato strano e inaspettato fin dall'inizio. Dopo un lungo viaggio in macchina da Mosca a Maloyaroslavets, ero terribilmente stanco e affamato, ma nel monastero era il momento delle obbedienze (cioè dell'orario di lavoro), e nessuno pensava ad altro se non subito dopo il rapporto sul mio arrivo , la badessa mi diede uno straccio e lo mandò dritto com'era all'obbedienza con tutti i pellegrini. Lo zaino con cui sono arrivato è stato portato al pellegrinaggio, una piccola casa a due piani sul territorio del monastero dove alloggiavano i pellegrini. C'era un refettorio per i pellegrini e diverse grandi stanze dove i letti venivano sistemati uno vicino all'altro. Per ora ero stato assegnato lì, anche se non ero un pellegrino, e la benedizione della Madre per il mio ingresso nel monastero era già stata ricevuta tramite padre Afanasy (Serebrennikov), ieromonaco di Optina Pustyn. Mi ha benedetto per questo monastero.
Dopo aver compiuto le obbedienze, i pellegrini, insieme a Madre Cosma, la suora più anziana nel luogo di pellegrinaggio, hanno cominciato a servire il tè. Per i pellegrini, il tè non era solo pane, marmellata e cracker, come per le monache del monastero, ma come una cena tardiva, alla quale veniva portato il cibo avanzato dal pasto diurno delle suore in vassoi e secchi di plastica. Ho aiutato la madre di Cosma ad apparecchiare la tavola e abbiamo iniziato a parlare. Era una donna sui 55 anni piuttosto grassoccia, intelligente e di buon carattere, mi è piaciuta subito. Mentre la nostra cena si scaldava nel microonde, stavamo parlando e io ho cominciato a masticare i corn flakes, che erano in una grande borsa aperta vicino al tavolo. Madre Cosma, vedendo ciò, rimase inorridita: “Cosa stai facendo? I demoni ti tortureranno!” Qui era severamente vietato mangiare qualsiasi cosa fuori pasto.
Dopo il tè, il signor Kosma mi condusse di sopra, dove in una grande stanza c'erano una decina di letti e diversi comodini uno accanto all'altro. Diversi pellegrini si erano già sistemati lì e si sentiva un forte russare. L'aria era molto soffocante e ho scelto un posto vicino alla finestra in modo da poterla aprire leggermente senza disturbare nessuno. Mi sono addormentato subito, per la stanchezza, non prestando più attenzione al russare e al senso di soffocamento.

Ho trascorso tutta l'estate, settembre e ottobre, a Karizh. Di solito in autunno le mucche venivano portate al monastero a settembre, ma quest'anno è stato speciale: il patriarca Kirill sarebbe dovuto venire da noi il 21 ottobre. Per il momento hanno deciso di lasciare le mucche a Karizh, per non rovinare la vista con cumuli di letame. Già dalla fine di agosto tutti nel monastero si preparavano a questo importante evento. Nelle tre chiese del monastero tutto veniva pulito e lucidato, i bambini e le suore provavano le canzoni per il concerto festivo, i cuochi compravano il cibo e creavano nuovi piatti. Per diverse settimane nessuno nel monastero ebbe riposo; tutti lavorarono giorno e notte; Sono stato felice di evitare tutto questo trambusto; qui a Karizh era più che tranquillo. Il Signore mi ha mandato un rimedio contro lo sconforto che non avrei mai nemmeno immaginato. Si è scoperto che ho un orecchio per la musica e persino una voce. Ciò è stato in qualche modo notato dalla M. Elisaveta mentre prestavamo i nostri servizi. Il servizio nel monastero è una sequenza di Vespri, Compieta e Mattutino con l'Ufficio di mezzanotte, oltre a ore e icone, che possono essere servite senza sacerdote. Naturalmente partecipavamo alla liturgia in chiesa una volta alla settimana. Noi stessi cantavamo tropari e leggevamo canoni con preghiere in una piccola stanza tappezzata di icone di carta, che chiamavamo tempio. C'era odore di incenso e di candele, e lungo il muro c'erano vecchi stasidi neri con alti braccioli su cui si poteva comodamente appoggiare la testa e dormire un po'. Non è che fossimo pigri o non ci piacesse pregare, è solo che non potevamo fare nulla a causa della costante mancanza di sonno e della stanchezza. Se volessi pregare o il servizio fosse interessante, in nessun caso dovresti sederti. Ho notato che tutto quello che devi fare è sederti e un attimo dopo ti addormenti.
Tutti nel monastero cantavano, tranne Madre Evstolia, e anch'io cominciai lentamente a imparare. Abbiamo cantato Znamenny e canti bizantini a due voci: principale e isson. Ho dovuto imparare i canti per tutte le otto voci a orecchio, ma quando ti servi quasi ogni giorno, ricordi tutto da solo. È stato molto interessante per me e molto difficile. All'inizio cantavo con tutti, poi la M. Elisaveta ha cominciato ad insegnarmi a cantare la parte della seconda voce, isson. C'è solo una nota, su di essa è infilata una melodia, come su un filo, in alcune voci è cambiata, ma doveva essere mantenuta ad un'altezza costante e pura; Sembra semplice, ma per me è stato molto difficile. Per l'eccitazione, spesso non sentivo più nulla e finché non veniva riprodotto il tono rimanevo in silenzio, il che era molto spiacevole. Se non colpivo le note, era difficile e addirittura impossibile per le sorelle cantare la loro parte, le buttavo giù. Cominciavo già a dubitare di avere davvero un udito. Volevo davvero imparare, ma era possibile studiare solo durante il servizio, altre volte nessuno mi ha insegnato, ed era molto difficile rovinare costantemente i servizi e dare sui nervi a tutti; M. Elisaveta non mi ha permesso di cantare con la prima voce, insieme a tutti, voleva tanto che imparassi la parte della seconda voce, nel monastero non c'erano abbastanza seconde voci. Dopo tanto tormento, finalmente ho capito come imparare. Chiedevo a mia madre di portarmi un dittafono, su di esso registravo i nostri servizi, e poi durante le obbedienze o in cella ascoltavo e cantavo la mia parte con le cuffie. Naturalmente tutto questo era segreto; non aveva senso nemmeno sognare che la mamma mi benedisse per avere un registratore vocale. Le sorelle non erano fortunate ad avere queste cose. L'ho nascosto in tasca e le piccole cuffie non erano visibili sotto la sciarpa. Ma mi ha aiutato a imparare rapidamente a cantare.

Le gelate sono iniziate all'inizio di ottobre. Il fienile di Karizh era estivo e non adatto al freddo. Ogni mungitura si trasformava in tortura. Al mattino spesso l'acqua nei tubi gelava e non c'era niente per abbeverare le mucche o lavare la mungitrice. Dovevamo portarci l'acqua da casa e scaldare il ghiaccio sul fornello in grandi cisterne di ferro. Le mucche non venivano più lavate come d'estate, raramente venivano cacciate dalla stalla e avevamo più tempo per i servizi e la preghiera. C'era un trambusto terribile nel monastero in occasione dell'arrivo del Patriarca, spesso si dimenticavano persino di portarci il cibo e di raccogliere i serbatoi di latte; M. Elisaveta si è recata al monastero per condurre le prove del coro e prepararsi al servizio patriarcale. Furono portati via anche i bambini, e nel monastero restammo solo io, M. Gergia, M. Cipriano e M. Eustolius. A tutti noi era stato promesso che subito dopo la visita del Patriarca saremmo stati portati anche noi al monastero. Nel monastero rimase solo la vecchia madre Evstolia per l'inverno, che visse qui permanentemente. Anche M. Cypriana chiese di restare qui per l'inverno, voleva vivere in solitudine, come gli antichi eremiti, ma la Madre non la benedisse: non c'erano abbastanza operai nel monastero.
La mattina dell'arrivo del Patriarca, suora Thomaida, l'autista e governante del monastero, venne a prenderci e ci portò al monastero. Le mucche venivano rinchiuse in una stalla per l'intera giornata, dopo essere state precedentemente nutrite con una doppia porzione di fieno e mangime. Eravamo in completo. Al monastero, le suore hanno fatto cucire appositamente per questo giorno nuove vesti apostoliche, sciarpe e tonache. Appena arrivati, siamo stati subito mandati ad aiutare in cucina. C'erano molti uomini in giacca e cravatta con le cuffie, evidentemente della guardia patriarcale, e in cucina accanto ai fornelli non c'era M. Antonia, la capocuoca del monastero, ma due uomini in abiti di seta nera con cinture rosse, come quelli indossati dai cuochi in sushi bar. Erano due cuochi personali del Patriarca; stavano assaggiando la zuppa e friggendo qualcosa in padella. Queste persone erano incaricate della tavola patriarcale, e tutti gli altri cuochi con M. Antonia apparecchiavano lunghe tavolate per le suore e gli ospiti nel refettorio addobbato per l'occasione. Le suore avevano già preparato tutto il giorno prima; non restava che disporre il cibo sulle tavole. Tutti sembravano terribilmente stanchi. Alle dieci tutte le suore dovevano schierarsi in due file ai lati del viale che porta al tempio per incontrare il Patriarca. Anche se tutti pregavano per il bel tempo, non siamo stati fortunati con il tempo. Era impossibile immaginare qualcosa di peggio. Fin dal primo mattino pioveva incessantemente con neve bagnata, e in tale quantità che quella massa grigia e bagnata doveva essere costantemente spalata dai sentieri per poter in qualche modo passare. Circa cinque suore e i custodi si erano occupati di questo già da diverse ore. Il cielo era grigio scuro e pesante ed era impossibile vedere qualcosa per strada. Eravamo in fila lungo il sentiero, il Patriarca sarebbe dovuto arrivare da un momento all'altro. Siamo rimasti in giacca, qualcuno indossava un cappotto, sotto questa neve bagnata e abbiamo aspettato più di un'ora. Ero bagnato fino alle mutandine, sentivo rivoli d'acqua caldi che mi scorrevano lungo la schiena e scorrevano nelle mie scarpe. Alla fine è arrivato il corteo del Patriarca. Il Patriarca è sceso dall'auto, accompagnato dalla sicurezza, ha camminato velocemente e con dignità tra le file di suore bagnate e congelate ed è scomparso nella chiesa. Anche noi ci affrettammo al tempio, togliendoci le giacche pesanti e facendo rumore con gli stivali mentre andavamo. La funzione è stata molto magnifica e solenne per l'occasione, i microfoni si sono svolti nella chiesa di San Nicola. Le suore del secondo piano, sebbene non potessero vedere nulla di ciò che accadeva nella chiesa, potevano sentire ogni parola ed esclamazione patriarcale. Dopo la funzione, il Patriarca pronunciò un sermone, ma a quel punto le suore non erano più in chiesa; era necessario consegnare cibi caldi ai tavoli del refettorio; Dopo il pasto c'è stato un concerto per bambini, il Patriarca ha tenuto un discorso in cui ha ringraziato Madre Nicola per il suo lavoro, ha fatto delle foto con le piccole ragazze dell'orfanotrofio e ha promesso di tornare presto da noi.
Il giorno successivo nel monastero fu dichiarato il riposo dopo tutto questo lavoro: tutta la giornata vissero secondo le regole della domenica, il che significava: alzata alle 7 del mattino e ben 4 ore di riposo nel pomeriggio!

All'arrivo da Karizhi mi è stata data una nuova obbedienza. Una volta durante la lezione, la mamma ha rimproverato duramente le sorelle e le “madri” che lavoravano nell'orfanotrofio. Non ricordo perché la turbassero così tanto. La suora più anziana dell'orfanotrofio, Alexandra Matushka, fu retrocessa e incaricata di lavare i piatti nella cucina della sorella, al suo posto nominò la sua "mano destra" e la decana del monastero, suora Seraphim. Madre Serafina ha dovuto ristabilire l'ordine lì. La mamma ha dato alle sue assistenti, come ha detto: "Le migliori sorelle". Erano: suora Mikhail, la novizia Olga e io. Certo non eravamo i migliori, si diceva solo che volessimo diventarlo. E anche perché l’obbedienza in un rifugio è un milione di volte più difficile che in 100 stalle. Nessuno poteva resistere lì a lungo. Non a causa dei figli, ma perché le sorelle e le “madri” che erano in questa obbedienza vivevano secondo uno statuto speciale. Questa carta deve essere stata inventata da qualche superuomo o alieno, o già santo, che non aveva più bisogno di riposo e di sonno su questa terra. Questi “lavoratori del rifugio” lavoravano tutto il giorno, anche senza un'ora di riposo o di servizi. Solo la domenica potevano riposarsi tre ore.
Il rifugio era situato in un bellissimo edificio bianco con porte in vetro. Era collegato da un passaggio ai refettori dei bambini e degli ospiti. D'estate era coperto di fiori e sui prati saltavano i conigli addomesticati.

Le udienze al rifugio sono iniziate alle otto. Si credeva che se si dormiva così a lungo non si avesse più bisogno di riposo durante il giorno e si potesse lavorare fino alle 23.00. Non c'era nemmeno quell'ora di riposo al giorno a cui avevano diritto le suore. Ma non riuscivamo mai a dormire fino alle otto, perché non potevamo andare a dormire nelle nostre celle; dovevamo dormire nei letti liberi nelle stanze comuni dei bambini, se ce n'erano, o nell'ingresso su un divano. Di notte nel rifugio si leggeva anche il salterio incessante, il che significava che era necessario alzarsi a turno e leggere la commemorazione con kathisma per 2 ore. Al mattino c'era rumore, la gente passeggiava e parlava, che sogno era. Le suore non potevano andare a casa loro per passare la notte perché l’obbedienza nel rifugio terminava dopo le 23.00 e il cancello che separava il territorio della sorella dal rifugio era stato chiuso prima. Anche se si poteva facilmente scavalcarli, e spesso lo si faceva, la mamma li puniva per questo. Inoltre di notte era necessario tenere d'occhio anche i bambini. Le sorelle del rifugio non hanno frequentato le funzioni in chiesa; sono state private anche del tempo per adempiere alla regola della preghiera monastica. Per tutto il giorno solo obbedienza e niente più.
La routine quotidiana dei bambini era più o meno la stessa delle sorelle, solo che studiavano anche loro. Anche loro, come le sorelle, furono messe all'obbedienza sul territorio dell'orfanotrofio; tutta la loro giornata era pianificata minuto per minuto; Per loro era obbligatorio frequentare i servizi nel tempio. I lunghi servizi monastici stancavano davvero i bambini, semplicemente li odiavano. Stranamente, nessuno dei bambini aveva giocattoli. C'erano dei peluche nell'ingresso, ma non ho mai visto nessuno che giocasse lì. In tutto l'orfanotrofio i bambini camminavano ovunque in formazione, in coppia, un'insegnante si prendeva cura di loro costantemente, anche per le ragazze più grandi, non venivano mai lasciate sole, dovevano fare qualcosa tutto il tempo. Questi bambini non avevano un solo minuto libero; tutto era soggetto a un programma rigoroso e si svolgeva sotto la stretta supervisione delle suore. È impossibile mantenere una psiche sana in tali condizioni; quasi ogni giorno uno dei bambini faceva i capricci con urla, il bambino veniva punito per questo, di solito lavando i pavimenti o i piatti in cucina a tarda sera. La punizione peggiore era essere portati dalla mamma per una conversazione; questo era il timore più grande di tutti i bambini. I bambini spesso scappavano dall'orfanotrofio, che divenne oggetto di lezioni monastiche regolari.

Un giorno due ragazze adulte di sedici anni scapparono: Lena e Nika. Durante le lezioni, la mamma ha trascorso molto tempo a descriverci la depravazione e la depravazione di queste ragazze (non era chiaro quando fossero riuscite a diventare così depravate nell'orfanotrofio). Il motivo della loro partenza, secondo M. Nikolai, era la fornicazione, in altre parole, erano lesbiche, e questa passione le spinse al peccato di lasciare il rifugio del monastero. Tutti sapevano che le ragazze erano amiche. Desideravano da tempo lasciare l'orfanotrofio e il monastero, semplicemente perché non potevano più vivere una vita simile, ma la mamma non li lasciava andare, come minorenni. Pertanto le ragazze fuggirono di nascosto, senza i documenti che erano nella cassaforte della badessa. Non avevano nessun posto dove andare, per qualche tempo rimasero con un'amica di Nika nell'appartamento, e poi finalmente tornarono, ma non al rifugio del monastero, ma in uno dei monasteri. Non li ho più visti nel monastero. Hanno detto che dopo qualche tempo Lena si è sposata e ha dato alla luce un bambino, ma non so come sia andato a finire il destino di Nika. Naturalmente non erano affatto lesbiche, ma la mamma aveva bisogno di una spiegazione convincente per la polizia e le sorelle: perché due ragazze erano scappate dall'orfanotrofio. È interessante notare che M. Nikolai ricorreva quasi sempre a una spiegazione così piccante per lasciare il rifugio o il monastero se due persone se ne andavano. Inoltre, questo peccato è stato marchiato da tutti coloro che hanno cercato di essere amici tra loro all'interno delle mura del monastero, e anche solo di comunicare. Non ho mai visto una tale folla di “lesbiche” prima. Ebbene, come puoi dimostrare di non essere un cammello?

La mamma diceva spesso che il nostro monastero esiste solo grazie al rifugio. Gli sponsor hanno donato enormi somme di denaro per i “bambini”. È semplicemente strano, era davvero impossibile stanziare una parte di questi fondi per assumere normali insegnanti per bambini, con un'istruzione specializzata, come dovrebbe essere in un istituto del genere? Perché le suore dovrebbero essere coinvolte nell'educazione dei figli, che spesso erano del tutto inadatte a questo, e che venivano al monastero anche per la ragione sbagliata? Difficilmente verrebbe in mente a una persona comune e mondana di stabilire regole monastiche in un orfanotrofio con uno statuto inventato per i monaci e non per i bambini. Ho anche visto un tempo in cui le ragazze erano costrette a indossare abiti lunghi neri fino ai piedi e sciarpe legate sulla fronte. Questo è stato ora cancellato. Gli abiti diventarono rossi, ma tutto il resto rimase uguale.

All'orfanotrofio dovevo lavorare con tre gruppi di bambini di età diverse. Inoltre, la mamma mi ha benedetto per insegnare biologia a cinque classi di bambini nella palestra, l'insegnante se n'è andata inaspettatamente. Non ho un'educazione pedagogica, ma ho studiato biologia all'università di medicina. Quando mi chiedevo almeno un’ora di tempo in più al giorno per prepararmi alle lezioni, non ero fortunato. Era necessario prepararsi per le lezioni, soprattutto perché le classi erano diverse dalla quinta all'undicesima e avevo difficoltà a ricordare il corso di biologia scolastica. Una volta M. Serafima mi trovò da solo nella biblioteca dell'orfanotrofio mentre mi preparavo per una lezione. Mi chiese perché non ero obbediente. Avevo una “finestra” perché i bambini erano alla coreografia e, secondo le regole, in questo caso dovevo trovare M. Seraphim e chiedergli cosa avrei dovuto fare. In questi casi, di solito venivano assegnati a qualche tipo di pulizia. Ma non sono venuto, ma mi sono occupato dei miei affari: la biologia. M. Seraphim ne fu indignato. Io, a mia volta, ero indignato per l’ingiustizia, perché non mi facevo gli affari miei. Tali trucchi non hanno funzionato con Madre Seraphim e sono stato portato da Madre come un maligno violatore delle regole e dell'ordine. La mamma ha detto che poiché non obbedisco a M. Seraphim, mi manderà nella stalla. Non le ho chiesto di lasciarmi al rifugio. Per me era molto difficile vivere lì senza servizi e il regolamento del ricovero mi sembrava insopportabilmente difficile. Come punizione per tutto ciò sono stata privata della comunione per tutta la Quaresima. Comunque non c'era nessuno che insegnasse biologia tranne me, e la mattina continuavo ad andare al rifugio, poi lavavo i piatti in cucina e andavo nella stalla. Ma la sera potevo assistere alle funzioni con tutte le sorelle, che era la cosa più importante e preferita per me.

Per me la situazione al rifugio era una novità; non pensavo che qui fosse così severa; Ho visto queste ragazze in vacanza, vestite e allegre, non pensavo che vivessero una vita così dura, anche per un adulto. Le sorelle non vivevano così rigorosamente come le ragazze dell'orfanotrofio. La mamma era molto orgogliosa del suo orfanotrofio, ad ogni vacanza i bambini eseguivano canti e balli, spesso andavano con la mamma a tenere concerti all'estero. La mamma si assicurava che l'orfanotrofio avesse buoni insegnanti di canto corale e coreografia. I più talentuosi negli spettacoli erano, di regola, non quei bambini portati via dagli orfanotrofi, ma i bambini che venivano con le loro "madri", bambini cresciuti in famiglie. Questo è un altro motivo per cui la mamma ha preso le “madri”. Questi spettacoli per bambini erano una sorta di biglietto da visita per Madre Nikolai, credeva che poiché i bambini cantavano e ballavano, allora tutto era meraviglioso nel nostro monastero; Puoi capire come vivono questi bambini che cantano e ballano quando le vacanze finiscono solo vivendo o lavorando in un orfanotrofio, e non dall'esterno. L'attenzione della badessa Nikolai all'immagine, a tutto ciò che è esterno, come alle belle confezioni: concerti, pasti sontuosi, prelibatezze costose, fiocchi e paramenti, premi e automobili, testimonia la sua superficialità. Le importava solo l'aspetto della vita monastica e dell'orfanotrofio da parte degli sponsor, delle autorità ecclesiastiche e della stampa. La vita interiore, spirituale, e semplicemente la vita umana di ogni singolo membro di questo regno, non la interessava affatto. Il grado di spiritualità di un mentore è solitamente inversamente proporzionale alla sua genialità. Inoltre, tutto il lusso di cui Madre Nicola si circondava era combinato in modo molto assurdo con la vita quotidiana delle sue sorelle e dei suoi figli, nonché con i suoi sermoni in classe sull'altruismo, il sacrificio di sé, l'ascetismo, l'esicasmo, l'altruismo e simili. . È interessante notare che la stessa M. Nikolai non era affatto imbarazzata da questa contraddizione. Inoltre, diceva costantemente che lei stessa era poco avida e altruista come Gesù Cristo, la Madre di Dio, Giovanni Battista e altri asceti del passato, semplicemente perché ufficialmente non possedeva alcuna proprietà personale, e tutti questi lussuosi palazzi, automobili e gli storioni e il dorado non appartengono solo a lei, ma a tutto il monastero.

Quando hai trovato significato e verità nell'Ortodossia, allora tutto e tutti intorno a te promettono (e tu stesso speri) che l'appartenenza alla comunità ecclesiale e la fiducia negli anziani forniscono garanzie. Fai questo e quello, poi sarai salvato: puoi leggere molte di queste ricette in tutta la letteratura pia. E così, sembrava che stesse facendo tutto correttamente, come era scritto nel libro, mentre il sacerdote lo benediceva, come se stesse facendo la volontà di Dio... Ma si è scoperto...

Il libro di Maria Kikot è un tentativo di comprendere perché la novizia si trasformò in una “ex” e lasciò il monastero esemplare dove il suo padre spirituale l’aveva benedetta per entrare. L'autrice racconta come all'età di 28 anni divenne ortodossa e cercò di seguire la via del monachesimo, senza mai aspettarsi che il santo monastero si rivelasse un inferno totalitario. Non c'è azione o intrigo nel libro. Ma la vita del convento così com'è, descritta dall'interno, senza abbellimenti, fa un'impressione molto forte.

“Confessione di un ex novizio” è stata scritta dall'autore non per la pubblicazione e nemmeno tanto per i lettori, ma principalmente per se stesso, a scopo terapeutico. Ma la storia ha avuto una risonanza immediata nella RuNet ortodossa e, come molti hanno notato, ha avuto l'effetto di una bomba. Si è scoperto che ci sono molti "ex". Si è scoperto che la mancanza di diritti delle novizie e delle suore, l'indifferenza dei loro superiori verso la loro salute mentale e fisica, la sofferenza mentale e le vite spezzate non sono un'eccezione, ma piuttosto una situazione tipica della Russia moderna. E l'autore è riuscito a parlare di tutto questo in modo tale che in qualche modo è impossibile chiudere le orecchie.

Dopo che Maria ha pubblicato in parte la sua “Confessione” su LiveJournal, decine di donne e uomini le hanno risposto: per confermare la verità delle sue parole, per completarle con le proprie storie, per ringraziarla per il suo coraggio e la sua determinazione. Si è scoperto qualcosa di simile a un flash mob #Non ho paura di dirlo sull'esperienza della violenza sessuale, che recentemente ha scioccato la comunità Internet di lingua russa. Solo nella storia di Maria parliamo di violenza emotiva, di manipolazione delle persone, che sia i torturatori che le vittime spacciano per la vera tradizione patristica del monachesimo ortodosso.

Naturalmente c'erano dei critici. Di qualunque cosa venga accusata Mary, non credo che abbia bisogno di essere difesa o giustificata. La storia di questo libro parla da sola: con la sua sincerità e semplicità, è caduto accidentalmente in qualche luogo nascosto del sistema e sarà difeso anche dal buon senso. Ma menzionerò ancora alcuni rimproveri contro l'autore. Qualcuno ha notato che il titolo non corrisponde al contenuto: in “Confessione” devi scrivere dei tuoi peccati, ma qui non vedi rimprovero e pentimento. Questo, tuttavia, non è il caso. Vale la pena ricordare che nell'Ortodossia (solo quella reale, non quella totalitaria), la confessione (o pentimento) è il sacramento del cambiamento attivo di se stessi, della propria anima attraverso la consapevolezza dei propri errori, un processo in cui Dio collabora con una persona . Vedo nel libro di Maria proprio questo cambiamento di mentalità – così viene tradotta la parola greca “metanoia”, pentimento – rispetto a se stessi, alla propria fede e alla propria esperienza. Un altro dubbio che hanno alcuni lettori è la veridicità di quanto viene raccontato. Non è necessario commentare qui: per me, diciamo, è sufficiente la testimonianza pubblica di diverse persone direttamente legate al monastero e menzionate nella storia. Al contrario, Maria taceva su molte cose: a volte per mancanza di memoria, a volte per paura di fare del male alla gente. Lei stessa ne parla nel suo LiveJournal.

Il portale Internet ortodosso russo di maggior successo ha raccolto numerose interviste e commenti sulla “Confessione” da parte degli attuali abati e monaci della Chiesa ortodossa russa. Quasi tutti cercarono di giustificare il monastero e l'ordine in esso descritto, accusando l'autore di disonestà e mancanza di umiltà e pazienza. Uno degli intervistati, l'abate del monastero di Valaam, il vescovo Pankratiy, che non aveva letto la storia, ha espresso sconcerto sul motivo per cui le suore non avevano ancora lasciato un simile monastero e ha consigliato a tutti di scappare dal cattivo monastero. Se avesse comunque letto la "Confessione", avrebbe potuto conoscere in dettaglio il meccanismo di trasformazione delle persone in schiavi devoti e volitivi, che è così ben descritto da Maria sia a livello di dipendenza psicologica che a livello di materiale. mancanza di diritti. È quasi impossibile resistere al sistema costruito una volta che sei già dentro. E chi riesce a fuggire e a far fronte al senso di colpa per aver violato la benedizione della badessa (e quindi, ovviamente, “la volontà di Dio”) resta solo con la propria desocializzazione e deprofessionalizzazione avvenuta durante gli anni della permanenza nel monastero. Pertanto, molti non hanno altra scelta che “pentirsi” e tornare. Ma è davvero possibile che il vescovo Pankraty, lui stesso monaco, che ha trascorso molto tempo in chiesa e conosce la vita monastica molto più di chiunque altro, non ne abbia sentito parlare?

Molte risposte di scuse dimostrano direttamente o indirettamente la veridicità del libro. Questa, ad esempio, è una lettera di nove badesse in difesa del monastero, firmata dalle sue "laureate", le figlie spirituali della badessa Nicola, che ora sono diventate esse stesse badesse nei conventi russi. In questa lettera – anche tralasciando lo stile di denuncia della migliore tradizione sovietica – le madri riferiscono che in realtà il monastero dispone di una sauna, di un caseificio, di una farmacia, di viaggi all'estero per il coro dei bambini, di ricchi pasti... Ma tutti questi attributi di una gestione efficace per ospiti e sponsor non smentiscono in alcun modo, ma, al contrario, confermano molti dei dettagli descritti da Maria. Rafforzano solo l'impressione che per alcuni leader della chiesa lo splendore esterno dell'attuale sistema ecclesiale sia più importante della crescita dei credenti in Cristo.

Né la stessa badessa Nicola né le superiori autorità ecclesiastiche hanno ancora commentato l'aspetto della Confessione. E le risposte di vari altri sacerdoti e madri si riducono, in sostanza, allo stesso consiglio sul nulla che il suo confessore padre Afanasy ha dato a Maria nel libro: umiliati, sii paziente, pentiti. Per qualche ragione, tutti loro non possono o non vogliono proteggere l'anima affidata alle loro cure, che, di fatto, è il loro primo dovere pastorale (e per niente il sostegno degli interessi aziendali).

Perché una reazione così violenta? Ovviamente, la “Confessione” ha toccato qualche nodo chiave della moderna ortodossia russa. Il filo principale di questo nodo, che Maria ha involontariamente tirato, è l'obbedienza al capo, che diventa la virtù più alta e, di fatto, l'unica. Maria mostra come “obbedienza”, “umiltà” e “benedizione” diventano strumenti di manipolazione e creazione di un campo di concentramento per il corpo e l'anima. Il tema della manipolazione nella moderna Chiesa ortodossa russa è stato recentemente sollevato in una conferenza pubblica dalla psicoterapeuta Natalia Skuratovskaya, che, tra l'altro, ha suscitato indignazione anche tra alcuni credenti (anche se la domanda è: credenti in cosa?). Il significato della loro indignazione si riduceva approssimativamente a quanto segue: manipolazione nella Santa Chiesa? Come hai potuto osare dire una cosa del genere?!

Nel frattempo Maria nel suo libro parla esattamente di come l'anziano, la badessa e il confessore abusano del loro potere sulle persone che hanno avuto fiducia in loro. E il mezzo di manipolazione qui è il sincero desiderio di una persona per la verità e la ricerca di Dio. Questo è spaventoso. Qui ricordiamo le parole del Vangelo secondo cui ci sono peccati che non saranno perdonati né in questo secolo né nel futuro. La domanda che sorge per una persona normale è: come mai siamo arrivati ​​così lontano nella ricerca della vita ortodossa che gli apologeti della badessa incolpano Maria di non amare abbastanza tutto questo e quindi è colpa sua se si è allontanata dalla via di salvezza? Dove e quando è avvenuta e avviene la sostituzione della verità con il corporativismo e la sottocultura?

Un altro filo conduttore è il monachesimo. Sembra che tutto nel mondo sia mondano e, di conseguenza, i requisiti di purezza di vita e di servizio sono inferiori, mentre i monaci hanno una maggiore concentrazione di santità, o almeno di lotta contro il peccato. Se in una parrocchia ordinaria il diavolo sta accadendo nel mondo - il prete, ad esempio, è egoista e nessuno ha una vita spirituale - allora questo è, in generale, comprensibile. Dopotutto, siamo tutti peccatori e viviamo tra le tentazioni e le tentazioni del mondo. Ma quando si scopre che le monache dell'immagine angelica, spose di Cristo, riunite appositamente per essere salvate e crescere spiritualmente, si trovano in un luogo speciale dove sono protette dalle passioni mondane e dove dovrebbero avere tutte le condizioni per lottare, ecco se il loro vizio non solo prospera, ma assume anche forme ancora più brutte che nel mondo... Ancora una volta è tempo di pensare a ciò che sta accadendo alla Chiesa ortodossa russa. Questo libro, come minimo, sfata il mito su una santità speciale della vita monastica. Le monache sono persone comuni e, proprio come sono arrivate al monastero come persone comuni, rimangono persone comuni, ma non diventano sante. E ciò che è molto più importante è che crolla l’illusione della salvezza incondizionata derivante dalla permanenza in monastero. Se qualcosa è andato storto nel monastero, allora non importa quanto gli anziani ti benedicano per l'impresa, non importa quanto ti umili e sopporti, molto probabilmente causerai danno alla tua anima, e ci sono tutte le possibilità che ciò avvenga irreparabile. Grazie dunque a Maria per il libro monito: ora c'è la speranza che chi lo legge non si fidi più ciecamente dei propri capi spirituali, non si arrenda alle pressioni di se stesso, della propria anima, del proprio rapporto con Dio, della la loro vocazione (monastica o meno). E per coloro che hanno già lasciato il monastero, “Confessione” sarà sostegno nel percorso di riabilitazione. Perché dietro questo testo c’è un enorme lavoro interiore con se stessi, con la propria coscienza, avvelenata in un ambiente distruttivo. Questo è un periodo difficile per il ritorno alla vita, all'attività professionale, ai propri cari. Grazie a Maria per questo lavoro, svolto per se stessa, ma in definitiva per il bene dei lettori e di tutti noi. Senza di lui, un libro del genere non avrebbe potuto essere scritto e non avrebbe potuto essere scritto esattamente in questo modo, per creare qualcosa di buono nei lettori attraverso l'esperienza positiva del superamento.

Maria Kikot

Confessione di un ex novizio

Spesso le “madri” venivano punite se le loro figlie si comportavano male. Questo ricatto durò finché i bambini non crebbero e lasciarono l'orfanotrofio, poi divenne possibile la tonsura monastica o monastica della “madre”.

Kharitina aveva una figlia, Anastasia, all'orfanotrofio, era molto giovane, poi aveva circa un anno e mezzo o due anni. Non conosco la sua storia, nel monastero alle suore è vietato parlare della loro vita “nel mondo”, non so come Kharitina sia finita nel monastero con un bambino così piccolo. Non conosco nemmeno il suo vero nome. Da una sorella ho sentito parlare di un amore infelice, di una vita familiare fallita e della benedizione dell’anziano Blasius di diventare monaco. La maggior parte delle "madri" sono arrivate qui in questo modo, con la benedizione dell'anziano del monastero Borovsky Vlasiy o dell'anziano dell'Optina Hermitage Ilia (Nozdrina). Queste donne non erano speciali, molte avevano un alloggio e un buon lavoro prima del monastero, alcune avevano un'istruzione superiore, semplicemente sono finite qui durante un periodo difficile della loro vita. Per tutto il giorno queste “mamme” lavoravano in obbedienze difficili, pagando con la loro salute, mentre i bambini venivano allevati da estranei nell'ambiente delle baracche dell'orfanotrofio. Durante le festività principali, quando il nostro metropolita di Kaluga e Borovsk, Kliment (Kapalin), o altri ospiti importanti venivano al monastero, la piccola figlia di Kharitina con un bellissimo vestito veniva portata loro, fotografata, lei e altre due bambine cantavano canzoni e ballavano . Grassoccia, riccia, sana, evocava un affetto universale.

Spesso le “madri” venivano punite se le loro figlie si comportavano male. Questo ricatto durò finché i bambini non crebbero e lasciarono l'orfanotrofio, poi divenne possibile la tonsura monastica o monastica della “madre”.

La badessa proibì a Kharitina di comunicare spesso con la figlia: secondo lei questo la distraeva dal lavoro e inoltre gli altri bambini potevano essere gelosi.

Allora non sapevo niente di tutto questo. Altri pellegrini e “madri” e io abbiamo strofinato i pavimenti, i muri, le porte del grande refettorio degli ospiti dalla mattina alla sera fino allo sfinimento, e poi abbiamo cenato e dormito. Non ho mai lavorato così dalla mattina alla sera, senza riposarmi, pensavo che questo fosse in qualche modo irrealistico per una persona. Speravo che una volta sistemata con le mie sorelle, non sarebbe stato così difficile.

Una settimana dopo fui chiamato nella chiesa della Madre. Dal mio confessore e amico intimo della mia famiglia, padre Afanasy, ho sentito molte cose positive su di lei. Padre Afanasy mi ha elogiato moltissimo questo monastero. Secondo lui, questo era l'unico convento in Russia dove si cercava davvero seriamente di seguire la regola dell'Athos della vita monastica. I monaci athoniti venivano spesso qui, tenevano conversazioni, cantavano antichi canti bizantini nel coro e tenevano servizi notturni. Mi ha detto così tante cose positive di questo monastero che ho capito: se mi sforzo ovunque, allora solo qui. Ero molto felice di vedere finalmente la mamma, volevo tanto trasferirmi rapidamente dalle suore, per poter andare in chiesa e pregare. Pellegrini e “madri” praticamente non hanno mai visitato il tempio.

La madre di Nicola era seduta nella stasidia del suo abate, che somigliava più a un lussuoso trono reale, tutto rivestito di velluto rosso, dorato, con alcune decorazioni elaborate, un tetto e braccioli intagliati. Non ho avuto il tempo di capire da che parte dovevo avvicinarmi a questa struttura: non c’erano sedie o panche nelle vicinanze su cui sedermi. La funzione era quasi finita e la mamma si sedette nella poltrona di velluto e ricevette le sorelle. Ero molto preoccupato, sono andato alla benedizione e ho detto che ero la stessa Maria di padre Afanasy. La madre badessa mi rivolse un sorriso radioso, mi tese la mano, che baciai frettolosamente, e indicò un piccolo tappeto accanto ai suoi stasidi. Le sorelle potevano parlare con la mamma solo in ginocchio e nient'altro. Era insolito inginocchiarsi accanto al trono, ma la mamma era molto affettuosa con me, mi accarezzava la mano con la sua mano morbida e paffuta, mi chiedeva se cantavo nel coro e qualcos'altro del genere, mi benediceva perché andassi a pranzo con le suore e spostarmi dalla casa di pellegrinaggio all'edificio delle infermiere, cosa di cui ero molto felice.

La madre di Nicola sedeva nella sua stasidia dell'abate, che somigliava più a un trono reale

Dopo il servizio, insieme a tutte le sorelle, siamo andate al refettorio delle suore. Dalla chiesa al refettorio le suore camminavano in formazione, schierate a coppie secondo l'ordine: prima le novizie, poi le monache e le monache. Era una casa separata, composta da una cucina, dove le suore preparavano il cibo, e dal refettorio vero e proprio, con pesanti tavoli e sedie di legno su cui erano posati utensili di ferro lucido. I tavoli erano lunghi, apparecchiati a “quattro”, cioè per quattro persone: una zuppiera, una ciotola con il secondo, un'insalata, una teiera, una ciotola per il pane e le posate. In fondo al corridoio c’è il tavolo dell’abate, dove c’erano una teiera, una tazza e un bicchiere d’acqua. Matushka era spesso presente ai pasti e teneva lezioni con le suore, ma mangiava sempre separatamente nella stanza dell'abate, il cibo le veniva preparato da Madre Antonia, la cuoca personale dell'abate, e con prodotti separati acquistati appositamente per Matushka. Le suore erano sedute lungo i tavoli, anche secondo il grado: prima monache, monache, novizie, poi “madri” (se si tenevano lezioni venivano invitate nel refettorio delle suore, il resto del tempo mangiavano nella cucina dei bambini nella sala orfanotrofio), poi “bambini del monastero” (ragazze adulte orfane che hanno avuto la fortuna di vivere nel territorio della sorella come novizie. Ai bambini piaceva perché nel monastero veniva loro data più libertà che nell'orfanotrofio). Tutti aspettavano la mamma. Quando entrò, le suore cantarono le preghiere, si sedettero e iniziarono le lezioni. Padre Afanasy mi ha detto che in questo monastero la badessa intrattiene spesso conversazioni con le suore su temi spirituali, c'è anche una specie di “debriefing”, cioè la Madre e le suore fanno notare ad una sorella che si è un po' allontanata dalla cammino spirituale, i suoi misfatti e i suoi peccati, orientano sulla retta via dell'obbedienza e della preghiera. Naturalmente, ha detto il sacerdote, questo non è facile, e un tale onore viene concesso solo a coloro che sono in grado di resistere a una prova così pubblica. Allora ho pensato con ammirazione che era proprio come nei primi secoli del cristianesimo, quando la confessione era spesso pubblica, il confessore si metteva in mezzo alla chiesa e raccontava a tutti i suoi fratelli e sorelle in Cristo ciò che aveva peccato, e poi riceveva l'assoluzione. . Solo una persona volitiva può farlo e, naturalmente, riceverà sostegno dai suoi simili, aiuto e consigli dal suo mentore spirituale. Tutto questo viene fatto in un'atmosfera di amore e buona volontà reciproca. È un’usanza meravigliosa, ho pensato, è bello che questo monastero ce l’abbia.

La lezione è iniziata in modo un po' inaspettato. La mamma si sedette sulla sedia in fondo al corridoio e noi, seduti ai tavoli, aspettavamo la sua parola. La madre chiese alla suora Eufrosia di alzarsi e cominciò a rimproverarla per il suo comportamento indecente. Madre Eufrosia era cuoca nel refettorio dei bambini. L'ho vista spesso lì mentre ero pellegrino. Era bassa, forte, con un viso piuttosto carino, che quasi sempre aveva un'espressione di grave smarrimento o insoddisfazione, che si combinava in modo abbastanza comico con la sua voce bassa e leggermente nasale. Borbottava sempre qualcosa di insoddisfatto sottovoce e, a volte, se qualcosa non funzionava per lei, imprecava contro le pentole, le palette, i carretti, contro se stessa e, ovviamente, contro chiunque le capitasse tra le mani. Ma era tutto in qualche modo infantile, perfino divertente; raramente qualcuno lo prendeva sul serio; Questa volta, a quanto pare, si è resa colpevole di qualcosa di grave.

La madre cominciò a rimproverarla minacciosamente, e suora Eufrosia, nel suo modo infantile e scontento, con gli occhi fuori dalle orbite, si scusò, incolpando a sua volta tutte le altre sorelle. Poi la mamma si è stancata e ha ceduto la parola agli altri. Sorelle di diverso rango si alzarono a turno e ognuna raccontò una storia spiacevole della vita di Madre Eufrosia. La novizia Galina del negozio di cucito ha ricordato come suora Eufrosia le ha preso le forbici e non le ha restituite. A causa di queste forbici scoppiò uno scandalo, perché la suora Eufrosia non voleva ammettere questo crimine. Tutto il resto era più o meno lo stesso. In qualche modo mi sono sentito un po' dispiaciuto per Madre Eufrosia quando l'intera riunione delle sorelle, guidata da Matushka, l'ha attaccata da sola e l'ha accusata di misfatti, la maggior parte dei quali sono stati commessi molto tempo fa. Poi non ha più trovato scuse: era chiaro che era inutile, stava semplicemente con gli occhi bassi e muggiva scontenta, come un animale bastonato. Ma naturalmente, ho pensato, la mamma sa quello che fa, tutto questo è per la correzione e la salvezza di un'anima perduta. Passò circa un'ora prima che il fiume di lamentele e insulti si esaurisse definitivamente. La mamma riassunse i risultati e pronunciò la sentenza: mandare in esilio Madre Eufrosia per la correzione a Rozhdestveno. Tutti si bloccarono. Non sapevo dove fosse Rozhdestveno, né cosa stesse succedendo lì, ma a giudicare dal modo in cui suora Eufrosia la pregò in lacrime di non mandarla lì, divenne chiaro che lì c'era poco di buono. Un'altra mezz'ora fu spesa in minacce ed esortazioni alla madre singhiozzante Eufrosia, le fu offerto di andarsene completamente o di andare al proposto esilio. Alla fine, la mamma suonò il campanello in piedi sul suo tavolo e la sorella lettrice sul leggio iniziò a leggere un libro sugli eremiti esicasti athoniti. Le sorelle cominciarono a mangiare la zuppa fredda.

Non dimenticherò mai quel primo pasto con le mie sorelle. Probabilmente non ho mai provato tanta vergogna e orrore in vita mia. Tutti frugarono nei piatti e cominciarono velocemente a mangiare. Non volevo la zuppa, quindi ho preso la ciotola di patate con la buccia sul nostro "quattro". Poi la sorella seduta di fronte a me all'improvviso mi ha dato una leggera pacca sul braccio e ha agitato il dito. Allontanai la mano: "Non puoi... Ma perché?" Rimasi seduto lì, completamente sconcertato. Non c'era nessuno a cui chiedere, le conversazioni durante il pasto erano vietate, tutti guardavano il piatto e mangiavano velocemente per arrivare prima che suonasse il campanello. Ok, per qualche motivo non possiamo avere patate. Accanto al mio piatto vuoto c'era una piccola ciotola con una porzione di porridge d'avena, una per tutti i “quattro”. Ho deciso di mangiare questo porridge perché era quello più vicino a me. Gli altri, come se nulla fosse successo, iniziarono a divorare le patate. Ho versato due cucchiai di porridge, non ce n'era più e ho iniziato a mangiare. La sorella di fronte mi lanciò uno sguardo insoddisfatto. Un pezzo di porridge mi si è bloccato in gola. Avevo sete. Ho preso il bollitore, mi fischiavano le orecchie. Un'altra sorella mi fermò la mano mentre andavo alla teiera e scosse la testa. Senza senso. All'improvviso il campanello suonò di nuovo e tutti, come se avessero ricevuto un comando, cominciarono a versare il tè. Mi hanno consegnato un bollitore di tè freddo. Non era affatto dolce. Ci ho messo un po' di marmellata, tanto per provarla. La marmellata si è rivelata marmellata di mele ed era molto gustosa, volevo prenderne di più, ma quando l'ho presa mi hanno dato di nuovo una pacca sulla mano. Tutti mangiavano, nessuno mi guardava, ma in qualche modo tutti i miei “quattro” osservavano tutte le mie azioni.

Venti minuti dopo l'inizio del pasto, la mamma suonò di nuovo il campanello, tutti si alzarono, pregarono e cominciarono ad uscire. Un'anziana novizia Galina si avvicinò a me e, prendendomi da parte, cominciò a rimproverarmi tranquillamente per aver tentato di prendere la marmellata una seconda volta. "Non sai che la marmellata si può prendere solo una volta?" Mi sono sentito molto imbarazzato. Mi sono scusato, ho cominciato a chiederle quali fossero le regole qui, ma lei non ha avuto il tempo di spiegare, ha dovuto indossare velocemente gli abiti da lavoro e scappare per disobbedienza, per aver ritardato anche di pochi minuti, sono stati puniti lavando i piatti; di notte.

Probabilmente non ho mai provato tanta vergogna e orrore in vita mia.

Anche se c'erano ancora molti pasti e lezioni da fare, ricordo di più questo primo pasto e le prime lezioni. Non ho mai capito perché si chiamassero “classi”. Non assomigliavano affatto alle lezioni nel senso comune del termine. Si tenevano abbastanza spesso, a volte quasi ogni giorno prima del primo pasto, e duravano da trenta minuti a due ore. Quindi le sorelle iniziarono a mangiare il cibo raffreddato, digerendo ciò che avevano sentito. A volte la mamma leggeva qualcosa di benefico dai padri athoniti, di solito sull'obbedienza al proprio mentore e sull'interruzione della propria volontà, o istruzioni sulla vita in un monastero cenobitico, ma questo era raro. Fondamentalmente, per qualche motivo, queste lezioni erano più simili a una resa dei conti, in cui prima la mamma e poi tutte le sorelle insieme rimproveravano una sorella che aveva fatto qualcosa di sbagliato. Era possibile essere colpevoli non solo nei fatti, ma anche nel pensiero e nello sguardo, o semplicemente essere d'intralcio alla Madre nel momento sbagliato e nel posto sbagliato. Tutti in quel momento si sedettero e pensarono con sollievo che oggi non stavano rimproverando e disonorando lui, ma il suo vicino, il che significa che era finita. Inoltre, se la sorella fosse stata rimproverata, non avrebbe dovuto dire nulla in sua difesa, questo sarebbe stato considerato un'insolenza nei confronti della madre e avrebbe potuto solo farla arrabbiare di più. E se la mamma cominciava ad arrabbiarsi, cosa che accadeva abbastanza spesso, non riusciva più a controllarsi; Passando alle urla, avrebbe potuto urlare per un'ora o due di seguito, a seconda di quanto fosse forte la sua indignazione. Era molto spaventoso far arrabbiare la mamma. Era meglio sopportare in silenzio il fiume di insulti e poi chiedere perdono a tutti con un inchino a terra. Soprattutto nelle lezioni, le "madri" di solito lo ricevevano per la loro negligenza, pigrizia e ingratitudine.

Questo è spesso usato nelle sette. Tutti sono contro uno, poi tutti sono contro l'altro

Se in quel momento non c'era nessuna sorella in colpa, la mamma cominciava a rimproverarci tutte per negligenza, disobbedienza, pigrizia, ecc. Inoltre, in questo caso ha usato una tecnica interessante: non ha detto “tu”, ma “noi”. Cioè, come se tenessi a mente me stesso e tutti, ma in qualche modo questo non ha reso le cose più facili. Ha rimproverato tutte le sorelle, alcune più spesso, altre meno spesso, nessuna poteva permettersi di rilassarsi e calmarsi, questo veniva fatto più a scopo preventivo, per mantenerci tutte in uno stato di ansia e paura. La mamma teneva queste lezioni tutte le volte che poteva, a volte ogni giorno. Di regola, tutto seguiva lo stesso scenario: la mamma alzava la sorella dal tavolo. Doveva stare da sola davanti all'intera assemblea. La madre le sottolineava la sua colpa, di regola, descrivendo le sue azioni in un modo vergognosamente assurdo. Non la rimproverava con amore, come scrivono i santi padri nei libri, la disonorava davanti a tutti, la ridicolizzava, la derideva. Spesso la sorella si rivelava semplicemente vittima della calunnia o della calunnia di qualcun altro, ma questo non importava a nessuno. Poi le sorelle particolarmente “fedeli” alla Madre, solitamente suore – ma c'erano anche novizie che volevano soprattutto distinguersi – si sono avvicendate per aggiungere qualcosa all'accusa. Questa tecnica è chiamata il “principio della pressione di gruppo”, scientificamente parlando, viene spesso utilizzata nelle sette. Tutti sono contro uno, poi tutti sono contro l'altro. E così via. Alla fine la vittima, schiacciata e moralmente distrutta, chiede perdono a tutti e si prostra. Molti non potevano sopportarlo e piangevano, ma questi, di regola, erano principianti, quelli per i quali tutto questo era nuovo. Le suore, che hanno vissuto nel monastero per molti anni, lo davano per scontato, semplicemente si abituavano.

L'idea di condurre lezioni è stata presa, come molte altre cose, dai monasteri comunali del Monte Athos. A volte ascoltavamo durante i pasti le registrazioni delle lezioni che l'abate Ephraim del monastero di Vatopedi teneva con i suoi fratelli. Ma questo era completamente diverso. Non ha mai rimproverato o insultato nessuno, non ha mai urlato e non si è mai rivolto a nessuno in modo specifico. Cercò di ispirare i suoi monaci alle imprese, raccontò loro storie della vita dei padri athoniti, condivise saggezza e amore, mostrò in se stesso un esempio di umiltà e non "umiliò" gli altri. E dopo le lezioni ce ne andavamo tutti depressi e spaventati, perché il loro scopo era proprio quello di spaventare e reprimere. Come ho capito in seguito, la madre badessa Nicola usava più spesso queste due tecniche.

La sera dello stesso giorno, dopo il tè, una sorella sconosciuta venne al nostro pellegrinaggio e portò me e nonna Elena Petushkova all'ospedale. Ci furono liberate due celle al secondo piano dell'edificio dello schema. Una di queste celle, quella di sinistra, era precedentemente occupata dalla monaca Eufrosia. La vidi con le sue cose, come al solito, scontenta di tutto e di tutti, scendere le scale borbottando qualcosa sottovoce. Non è difficile indovinare che la mamma desiderava da tempo mandarla a Rozhdestveno, lì era necessario il travaglio e qui aveva anche bisogno di una cella libera. Elena si era stabilita lì. Tutta questa esibizione durante il pasto era solo per questo, ma anche, ovviamente, per intimidire gli altri. Ma poi non ci ho dato nessuna importanza, è stata solo una coincidenza e basta. Non vedevo assolutamente nulla di male né in queste attività né in tante altre cose, e se lo vedevo cercavo di pensare che semplicemente non capivo ancora molto della vita monastica.

La mia cella era piccola, come una scatola. In questo edificio erano tutti così: uno stretto letto di legno che occupava l'intera parete destra, al contrario: una piccola vecchia scrivania, una sedia a brandelli e un comodino. Tutta la parete di fronte alla porta era occupata da una finestra. Armadio e scarpiera si trovano nel corridoio. Ma ero felice di avere ora una cella separata dove posso stare da solo, anche per un breve periodo di riposo, e di notte nessuno russa accanto a me, come è avvenuto nel pellegrinaggio. Prima di me, la suora Matrona viveva in questa cella; stava appena trasferendo le sue cose nell'edificio della Trinità, dove fu trasferita. L'edificio della Trinità era il più nuovo, le celle erano spaziose e Madre Matrona correva con gioia avanti e indietro, ridacchiando di piacere.

In genere mi sembrava molto gentile e in qualche modo accogliente. Piccolo, rotondo, sorridente. L'ho aiutata a fare le valigie. Ma non potevo nemmeno parlarle: "Dopo il tè, la mamma non ha dato la benedizione per parlare". E, sorridendo altrettanto allegramente, portava un'altra scatola. Madre Matrona non visse a lungo a Troitsky, poi semplicemente scomparve da qualche parte. Più tardi, tre anni dopo, quando sono arrivato a Rozhdestveno, l'ho incontrata lì. Era un'altra madre Matrona: molto paffuta, in qualche modo gonfia, letargica. Aveva difficoltà a compiere anche le obbedienze più semplici. A volte restava semplicemente a lungo in un armadio buio e fissava un punto, come una statua, senza sempre reagire in tempo a coloro che la sorprendevano a farlo. Come mi ha detto una delle sorelle:

- Il tetto è andato. Cominciarono paranoie e convulsioni. Schizofrenia. Prende le pillole da molto tempo, la mamma l'ha benedetta.

"Wow", ho pensato, "quando ha perso la testa in quel modo?"

Si avvicinava la Pasqua e l'intero monastero era in fermento giorno e notte, tutti si preparavano. I dolci pasquali venivano cotti nella prosfora 24 ore su 24, un numero enorme di dolci pasquali di diverse dimensioni e forme. Tutto nel tempio fu ripulito e il territorio del monastero, gli edifici e i refettori furono lavati e decorati. I bambini nel refettorio degli ospiti hanno trascorso giorni provando la produzione teatrale di “Cenerentola” e singoli numeri musicali. Ho continuato a lavorare al refettorio degli ospiti. Lavavamo, stiravamo e mettevamo sulle sedie delle coperte bianche con fiocchi bordeaux, che poi dovevano essere fissate con degli aghi. Vestimmo ogni sedia, ed erano più di cento, con una fodera candida, stirata e inamidata, con un fiocco sullo schienale.

Dato che ero già novizia, avevo bisogno di abiti speciali per andare in chiesa: gonna nera, camicetta e sciarpa. Sono arrivato con una lunga gonna di lana nera, che era l'unica che avevo per questa occasione, una camicia grigia e una sciarpa nera, che era più simile a un piccolo foulard che a una sciarpa. Era impossibile lasciarmi entrare nel tempio in questa forma e sono stata portata tra le rovine: il magazzino del monastero con tutto ciò di cui la suora potrebbe aver bisogno. Non c'era niente che mi andasse bene. Gli unici vestiti erano quelli donati da qualcuno; niente era stato comprato appositamente; C'era una specie di camicetta nera sintetica con motivi colorati in rilievo, vecchia, ricoperta di pillole e terribilmente brutta. Ai piedi - al posto delle scarpe da ginnastica grigie - indossavo solo scarpe nere da uomo con la punta lunga e squadrata, numero 44. Non c'era la sciarpa. Okay, siamo monaci, possiamo fare qualsiasi cosa, ho pensato. Con questo vestito andavo alle obbedienze e in chiesa. Era strano sentirsi sia uno spaventapasseri da giardino che un vero monaco non avido a cui non importa dell'apparenza.

E finalmente è Pasqua! È stato così simbolico per me arrivare al monastero alla vigilia di una festa così grande, la più grande per tutti i cristiani. Il servizio sarebbe dovuto svolgersi di notte, come prevede la normativa. E poi, nel momento più inopportuno, è iniziato il mio ciclo mestruale. Sciocchezze, ovviamente, ma, come ho imparato da un novizio, non puoi entrare nel tempio in uno "stato così impuro". Oh! Questa è la prima volta che ne sento parlare. Bene, va bene, non puoi fare la comunione, ma non puoi nemmeno partecipare alla funzione! Tali ordini esistevano solo qui. Qui, queste sorelle “impure”, invece di servire, andavano in cucina e preparavano un pasto mentre gli altri pregavano. Poi, però, ho imparato che questa regola non vale per tutti. In particolare le suore del coro vocale, anche in questa forma, potevano e dovevano cantare in chiesa, non erano relegate in cucina; Inoltre, questo non riguardava il decano, perché lei era sempre con la Madre nel tempio, indipendentemente dalla purezza o dall'impurità. A volte, durante le vacanze della “mamma”, la mamma permetteva anche agli “impuri” di andare in chiesa se in quel periodo non c'era lavoro in cucina. In generale, tutto era ambiguo con questa "impurità". Ho deciso di non dire a nessuno di questo malinteso; volevo davvero essere al servizio.

E sono andato al tempio. Prima di allora non ero quasi mai stato lì, lavoravamo tutto il tempo e ci preparavamo per le vacanze. È stata una sorpresa per me che le suore non pregassero al primo piano con tutti i parrocchiani, ma al secondo, dove non si vedeva proprio nulla. Abbiamo sentito urla e canti dagli altoparlanti, ma non abbiamo potuto vedere nulla. Era vietato avvicinarsi al parapetto del balcone, probabilmente perché le suore sarebbero apparse ridicole sporgendosi dal parapetto e fissando le persone sottostanti. Ciò mi ha sconvolto terribilmente. È peggio che guardare il servizio in TV, è come ascoltarlo alla radio. Ma anche tu ti abitui.

Durante il servizio ero costantemente tormentato dalla coscienza di aver mentito secondo il regolamento, dovevo stare in cucina, e questo lo rendeva in qualche modo triste; Poi c'è stato un pranzo condiviso con i parrocchiani e un piccolo concerto. Tutti finalmente hanno rotto il digiuno con uova sode, dolci pasquali e pasquali.

La mamma stessa mi ha aiutato a capire la routine dei pasti. Dopo quel pranzo vergognoso, quello stesso giorno ci fu anche il tè della sera, dove inconsapevolmente presi un biscotto in più. Non mi hanno colpito sulle mani, ma l’ho capito dagli sguardi e dai sibili scontenti dei commensali. La mattina dopo la liturgia sono stata chiamata dalla Madre. Allora non avevo paura della mamma ed ero perfino felice di parlarle. Cominciò a spiegarmi educatamente le regole del mangiare durante il pasto. Al suono della campana cominciarono a mangiare. Il primo è la zuppa. La zuppiera doveva essere trasmessa in una sequenza chiara da senior a junior. Se non vuoi la zuppa, siediti e aspetta la prossima chiamata. Al secondo campanello era consentito servire la portata principale e l'insalata. Dopo il terzo campanello: tè, marmellata, frutta (se disponibile). La quarta campana indica la fine del pasto. Non puoi concederti più di un quarto del secondo piatto, insalata o zuppa. Puoi prenderlo una sola volta, non aggiungerlo, anche se è rimasto del cibo. Puoi prendere due pezzi di pane bianco e due neri, non di più. Non puoi condividere il cibo con nessuno, non puoi portarlo con te e non puoi non finire quello che metti nel piatto. Non ha detto nulla sulla marmellata e nessuno lo sapeva con certezza; la carta non stabiliva quante volte poteva essere messa. Dipendeva dalle sorelle dei “quattro” in cui saresti finita.

Una settimana dopo il mio arrivo, hanno portato via il mio passaporto, i miei soldi e il mio cellulare in una cassaforte da qualche parte. La tradizione è strana, ma è quello che fanno in tutti i nostri monasteri.

Non abbiamo avuto il tempo di festeggiare la Pasqua, abbiamo dovuto prepararci per un'altra festività: l'anniversario della mamma, 60 anni. Nessuna festività religiosa nel monastero di San Nicola, nemmeno la visita di un vescovo, potrebbe essere paragonata in splendore alle festività della “mamma”. Ne aveva molti: il suo compleanno, tre giorni angelici all'anno, anche i giorni di San Nicola erano considerati “della Madre”, più varie date memorabili: la tonsura, la consacrazione al grado di badessa, ecc. Ogni ritorno della Madre dall’“estero”” è servito anche come motivo di festa. Spesso i giorni dei santi particolarmente venerati in Russia non venivano nemmeno menzionati, ma nessuna festa della “mamma” poteva fare a meno di un pasto abbondante e di un concerto. In queste celebrazioni, alle suore venivano spesso offerti alcuni doni simbolici “dalla Madre”: icone, santuari, cartoline, cioccolatini.

Una settimana dopo il mio arrivo mi hanno portato via il passaporto, i soldi e il cellulare

Per questo anniversario sono stati fatti preparativi speciali. I tavoli nel refettorio degli ospiti erano imbanditi con piatti costosi, prelibatezze e bevande. Per ogni quattro commensali c'era un intero storione ripieno al forno. L'intero refettorio era pieno di ospiti e sponsor del monastero. Quasi tutte le sorelle erano impegnate a servire gli ospiti in grembiuli bianchi con grandi fiocchi soffici sulla schiena. La mamma generalmente amava avere fiocchi ovunque: più sono, meglio è. Secondo lei era molto elegante. A dire il vero le suore avevano un aspetto strano e ridicolo con cappucci e vesti con fiocchi bianchi sulla schiena, ma sul gusto non si discute.

Dopo il pasto si è svolto, come di consueto, un concerto e uno spettacolo teatrale da parte dei bambini dell'orfanotrofio. Gli ospiti sono rimasti entusiasti. Anche le sorelle sono state contente: dopo tanti giorni e notti di estenuante preparazione per la festa, hanno avuto anche l'opportunità di assaggiare lo storione e tutto ciò che era rimasto agli ospiti.

Dopo essermi trasferita dal pellegrinaggio al corpo delle suore, sono rimasta molto sorpresa da una strana circostanza: in tutto il monastero non c'era carta igienica in nessuno dei bagni. Né negli edifici, né nel refettorio, da nessuna parte. Nel pellegrinaggio e nel refettorio degli ospiti c'era carta ovunque, ma non qui. All'inizio pensavo che con tutto questo trambusto festivo in qualche modo si fossero dimenticati di questo importante argomento, soprattutto perché ero sempre in obbedienza nella stanza degli ospiti o nel refettorio dei bambini, dove c'era la carta, e potevo avvolgermi quanto più Avevo bisogno di riserva. Per qualche motivo non osavo porre questa domanda delicata alle mie sorelle o a mia madre. Una volta, mentre mi stavo lavando i denti nel bagno comune del nostro palazzo, e la suora Teodora, che era di turno nell'edificio, stava lavando il pavimento, ho detto ad alta voce, come tra me e me: “Wow! Si sono dimenticati di rimettere il foglio!» Mi guardò selvaggiamente e continuò a pulire i pavimenti. Poi ho finalmente scoperto dal mio vicino di cella che questo oggetto così prezioso e di vitale importanza deve essere ordinato appositamente dal preside, questo può essere fatto solo una volta alla settimana, quando il rullo funziona, e si possono ordinare solo due rotoli al mese , non più. Pensavo di immaginarlo. Non può proprio essere. Dopo tutti questi sontuosi pasti a base di caviale, dorado e dolci fatti a mano, era difficile crederci.

Guardando al futuro, dirò che c’erano alcune stranezze con questo documento. Una novizia arrivata di recente Pelageya (il suo nome nel mondo era Polina) si è lamentata con Matushka che era impossibile per lei cavarsela con due rotoli. Questa Pelageya era generalmente piuttosto semplice nella vita; nulla le impediva di parlare di cose che la preoccupavano davvero. In questa occasione si tennero intere classi monastiche. La madre ha disonorato Pelageya davanti a tutti. Ha detto che mentre tutti fanno il lavoro spirituale, lei pensa a cose come la carta igienica. Il resto, ovviamente, ha sostenuto la mamma in tutto. Apparentemente ne avevano abbastanza di tutto. E quelli che non ne avevano abbastanza tacevano: pensavano che in qualche modo si sbagliavano. Di conseguenza, Pelageya, che è rimasta per tutto questo tempo con uno sguardo imperturbabile e stupido, ha chiesto:

- Mamma, dovrei pulirlo con il dito o qualcosa del genere?

Al che lei abbaiò:

- SÌ! Pulisciti il ​​dito!

Questo è probabilmente qualcosa che senti raramente da nessuna parte adesso. Tuttavia, questa meravigliosa storia ha avuto un buon finale. Pelageya ha vissuto nel monastero per più di un anno, non so come abbia risolto il problema con il giornale, ma poi alla fine se n'è andata. Non ha mai imparato ad avere paura della mamma, era spesso scortese, faceva domande ridicole a testa alta, scriveva apertamente i suoi pensieri alla mamma, cosa che in nessun caso avrebbe dovuto essere fatta... in generale, non ce l'ha fatta e se n'è andata. Dopo che se n'è andata, si sono dimenticati di lei per molto tempo. E poi la mamma venne in alcune classi, pallida, stanca, chiaramente di cattivo umore, e portò con sé una pila di fogli A4 coperti. Con voce funebre, ha cominciato a dirci che Pelageya, a quanto pare, non ha perso tempo “nel mondo” ha scritto una lettera o addirittura un trattato sulla sua vita nel monastero di San Nicola, e piuttosto voluminoso; uno per giunta. Lì ha osato bestemmiare il monastero, la madre e le sorelle. La mamma ci ha letto frammenti di questa lettera. "Wow", ho pensato, "di cosa era capace questa Pelageya". Lo stile del trattato era molto semplice, persino ingenuo, ma vedeva con molta precisione l'essenza di ciò che stava accadendo nel monastero: questo, come scrisse, "il culto della personalità della Madre", che qui sostituisce la fede in Cristo e su cui tutto qui si basa. Ha scritto in modo molto veritiero dei magri pasti delle sue sorelle e dei suoi figli, costituiti principalmente da cibo scaduto donato, dove anche in un giorno di digiuno raramente c'è pesce o latticini, e delle lussuose cene di sua madre, del lavoro incessante senza riposo, di questi attività estenuanti, di sorelle che stavano impazzendo a causa di una vita del genere e, naturalmente, della carta igienica! Pelageya ha inviato questa lettera al Patriarcato, nonché alla diocesi, al metropolita di Kaluga e Borovsk Clement, sotto la cui guida era il nostro monastero. Ma per qualche motivo questa lettera è finita alla madre di Nikolai. Non so se sia stato letto nel Patriarcato o nella diocesi di Kaluga.

Ne vedeva l'essenza in modo molto accurato: il “culto della personalità della madre”, che qui sostituiva la fede in Cristo